|
|
| Bhé dopo aver letto ciò: CITAZIONE Sono sporco. I pidocchi mi rodono. I porci, quando mi guardano vomitano.
Le croste delle labbra hanno squamato la mia pelle, coperta di un pus giallastro.
Non conosco l'acqua dei fiumi né la rugiada delle nubi. [...]
I miei piedi hanno messo radici nel suolo e compongono, fino al ventre, una sorta di vegetazione viva, piena di ignobili parassiti che non è più carne e non deriva ancora dalla pianta.
Eppure il mio cuore batte.
Ma come potrebbe battere se la putredine e le esalazioni del mio cadavere non lo nutrissero in abbondanza?
Sotto l'ascella sinistra si è stabilita una famiglia di rospi e quando uno di essi si muove mi fa il solletico.
State attenti che non ne scappi uno e non venga a grattarvi con la bocca l'interno dell'orecchio: poi, sarebbe capace di entrarvi nel cervello.
Sotto l'ascella destra c'è un camaleonte che dà loro una caccia perpetua
Per non morire di fame: ognuno deve vivere.
Ma quando un partito sventa completamente le astuzie dell'altro non trovano di meglio da fare che lasciarsi in pace a vicenda e succhiano il grasso delicato che mi ricopre le costole: ci sono abituato.
Una vipera malvagia ha divorato la mia verga e ne ha preso il posto.
Due piccoli istrici, che non crescono più, hanno gettato a un cane che non ha rifiutato l'interno dei miei testicoli.
E si sono sistemati all'interno dell'epidermide, lavata con cura...
L'ano è stato intercettato da un granchio; incoraggiato dalla mia inerzia,
Con le sue chele fa la guardia all'ingresso, e mi fa molto male!
Non parlate della mia colonna vertebrale, perché è una spada
Desiderate sapere, non è vero, come mai sia piantata verticalmente nelle mie reni?
Neppure io lo ricordo molto chiaramente.
Tuttavia, se mi decido a considerare un ricordo ciò che forse non è altro che un sogno, sappiate che l'uomo, quando ha saputo che avevo fatto voto di vivere con la malattia finché non avessi vinto il Creatore, camminò, dietro di me, in punta di piedi, ma non così piano da non essere udito.
Non percepii più niente, per un istante che non fu lungo.
Questo pugnale acuminato penetrò fino all''impugnatura tra le due spalle del toro delle feste
E la sua ossatura fremette come un terremoto. La lama aderisce con tale forza al corpo che nessuno finora è riuscito ad estrarla: gli atleti, i meccanici, i filosofi, i medici...
Hanno tentato, volta a volta, I mezzi più diversi
Non sapevano che il male che l'uomo ha fatto non può essere disfatto
Viandante, quando mi passerai accanto, non rivolgermi, te ne supplico la minima parola di consolazione: indeboliresti il mio coraggio.
Lascia che io riscaldi la mia tenacia alla fiamma del martirio volontario... vattene.
Posso ancora fare un'escursione fino alle muraglie del cielo
Alla testa di una legione di assassini
E tornare ad assumere quest'atteggiamento per meditare, di nuovo sui nobili progetti della vendetta. |
| | |
